La semana pasada sentí balas por todos lados, parecía que me encontraba en una de esas películas de vaqueros. Me escabullí y grité: “Si no te gusta no leas, papito”. Sin duda hay lectores de todos los colores y sabores. Mi abuela decía: “Cada cosa tiene su lugar. Cada oveja su pareja. Cada tema su experto y cada tontería, su pendejo”
Algunos se asfixian con el humo de su cigarrillo, de ese que lo sienten tan suyo. Los saberes catedráticos de la literatura van rodando por cada uno de los peldaños de la escalera. A mí, me encanta ese encanto con el que se publica y se consume lo que la carta del menú tiene. Escribo lo que quiero, lo que me interesa, lo que les interesa, lo que me hace sentir plena, lo mío, no lo tuyo.
Los temas que escribo, para muchos es condenatorio. Los que la condenan son los que más letras eliminan por el inodoro, que las que logran conservar. Hace una semana, mientras se celebraba el día del Comunicador Social, me quedé estupefacta con los insultos de un sabelotodo en las redes sociales, al referirse a “mi puta vida”, como si de verdad me conociera tanto. Intenté saber quién era, y me di con la gran sorpresa que me topaba con un vendedor de helados que fungía de poeta.
El sabelotodo me dijo desde “acuñista”, hasta que le indigesta mi aroma a café. No entiendo, sino le gusta este café debería no tomar y seguir navegando a través de ese humo que deja nuestras calles nocturnas, evaporando calor y derritiendo hasta la limonada más fría. Mis artículos están cargados de tonalidades, matices de sensualidad, de realidad de una vida que engatusa como queriendo obtener algo, a cambio de, no son líneas para gustar a todos, pues sabemos que eso es imposible.
Comunicadora, periodista y escritora, sin hacer alarde de grandes estudios de literatura en la capital, aprendí cada día la aventura fascinante que entrega la palabra. Cada semana, por casi tres años, me ha devuelto la vida. Sin embargo, en un día, en una red social, me acusaban de lo más bajo, y quien lo hacía era un súper especialista en utilizar fotos sin mencionar los créditos en un diario que ya no existe, justamente porque parte de sus actos, sí, era estafar.
Me costó mucho indagar sobre este poeta, porque hasta la semana pasada, era un perfecto desconocido, y hoy es quien se va muriendo por el veneno que tiene dentro y no puede tragárselo, porque terminaría muriéndose. Su cobardía le hizo borrar “mi puta vida” de su posteo en las redes sociales, porque sabía que eso le iba a costar un juicio que le terminaría cobrando hasta su último helado de fruta.
Quiero traer a texto a uno de los escritores que más me seduce, Gabriel García Márquez, quien ha luchado por devolver la libertad de prensa en su país. Han pasado 20 años desde que él convocara a un grupo de periodistas para luchar por esta causa, de opinar sin sentirse censuradas, acusadas, violentadas. Y es que en este medio periodístico, nos sentimos oprimidas porque por ser mujeres nos quieren destruir, cuando en realidad no saben que las mejores guerras ya son ganadas por aquellas compañeras que por años se las denominó el sexo débil.
Mi café no es rancio y su aroma no es putrefacto. El café no cansa, porque para ello se prepara dosis de calidad, esas que devuelven la energía, la vida y el amor.
Así que, Sr. vendedor de helados, convierte tus palabras y tu poesía en helados, esos de café con chispas de chocolate, de vainilla con lúcuma o algún sabor que pueda sorprender. Y busca tu pista de aterrizaje en otro lado. Esta es la única forma en la que responderé a tus bajas expresiones, grotescas, miserables, agresivas y misóginas. Porque a las finales, sino te gusta, no leas lo que escribo.
Los lectores de Con aroma a café, son de otro nivel, sin necesidad de haber estudiado literatura y escribir uno que otro poema. Ellos simplemente son y serán personas que aman la vida y aman el tan sublime amor.
Y solo me quedaré con la duda de preguntarte algún día… ¿Se te chorrea el helado?